Contents: Introduction Author Biography Poem Summary Themes Style Historical Context Critical Overview Criticism Sources For Further Study

Poem Text

My heart aches, and a drowsy numbness pains
   My sense, as though of hemlock I had drunk,
Or emptied some dull opiate to the drains
   One minute past, and Lethe-wards had sunk:
’Tis not through envy of thy happy lot,
   But being too happy in thine happiness —
   That thou, light wingéd Dryad of the trees,
   In some melodious plot
   Of beechen green, and shadows numberless,
   Singest of summer in full-throated ease.
O, for a draught of vintage! that hath been
   Cool’d a long age in the deep-delvéd earth,
Tasting of Flora and the country green,
   Dance, and Provençal song, and sunburnt mirth!
O for a beaker full of the warm South,
   Full of the true, the blushful Hippocrene,
   With beaded bubbles winking at the brim,
   And purple-stainéd mouth;
   That I might drink, and leave the world unseen,
   And with thee fade away into the forest dim:
Fade far away, dissolve, and quite forget
   What thou among the leaves hast never known,
The weariness, the fever, and the fret
   Here, where men sit and hear each other groan;
Where palsy shakes a few, sad, last gray hairs,
   Where youth grows pale, and specter-thin and
     dies;
   Where but to think is to be full of sorrow
   And leaden-eyed despairs,
   Where Beauty cannot keep her lustrous eyes.
   Or new Love pine at them beyond to-morrow.
Away! away! for I will fly to thee,
   Not charioted by Bacchus and his pards,
But on the viewless wings of Poesy,
   Though the dull brain perplexes and retards:
Already with thee! tender is the night,
   And haply the Queen-Moon is on her throne,
   Cluster’d around by all her starry Fays;
   But here there is no light,
   Save what from heaven is with the breezes
      blown
   Through verdurous glooms and winding mossy
      ways.I cannot see what flowers are at my feet,
   Nor what soft incense hangs upon the boughs,
But, in embalméd darkness, guess each sweet
   Wherewith the seasonable month endows
The grass, the thicket, and the fruit-tree wild;
   White hawthorn, and the pastoral eglantine;
   Fast fading violets cover’d up in leaves;
   And mid-May’s eldest child,
   The coming musk-rose, full of dewy wine,
   The murmurous haunt of flies on summer eves.
Darkling I listen; and, for many a time
   I have been half in love with easel Death,
Call’d him soft names in many a museéd rhyme,
   To take into the air my quiet breath;
Now more than ever seems it rich to die,
   To cease upon the midnight with no pain,
   While thou art pouring forth thy soul abroad
   In such an ecstasy!
   Still wouldst thou sing, and I have ears in
      vain —
   To thy high requiem become a sod.
Thou wast not born for death, immortal Bird!
   No hungry generations tread thee down;
The voice I hear this passing night was heard
   In ancient days by emperor and clown:
Perhaps the self-same song that found a path
   Through the sad heart of Ruth, when, sick for
      home,
   She stood in tears amid the alien corn;
   The same that oft times hath
   Charm’d magic casements, opening on the foam
   Of perilous seas, in faery lands forlorn.
Forlorn! the very word is like a bell
   To toll me back from thee to my sole self!
Adieu! the fancy cannot cheat so well
   As she is famed to do, deceiving elf.
Adieu! adieu! thy plaintive anthem fades
   Past the near meadows, over the still stream,
   Up the hill-side; and now ’tis buried deep
   In the next valley-glades:
   Was it a vision, or a waking dream?
   Fled is that music: — Do I wake or sleep?